Napoleon Bonaparte

Der Adler im Käfig

Auf einem feuchten, windgepeitschten Felsen inmitten des Südatlantiks stand der Mann, der einst die Karte Europas mit dem Schwert neu gezeichnet hatte, und starrte auf die endlosen grauen Wellen. Napoleon Bonaparte, der „Kleine Korporal“, der zum Kaiser der Franzosen aufstieg, war nicht mehr der Herr der Welt; er war „General Bonaparte“, ein Gefangener des britischen Empires. Die Stille von St. Helena war ein ohrenbetäubender Kontrast zum Donnern der Kanonen bei Austerlitz und dem Jubel von Paris. Hier blieben nur noch die Schlachten gegen Langeweile, kleinliche Gefängniswärter und das erdrückende Gewicht der Erinnerung.

Die Sonne von Austerlitz

Er war aus dem Chaos der Revolution aufgestiegen, um der moderne Cäsar zu werden. Er hatte sich selbst zum Kaiser gekrönt, nicht durch göttliches Recht, sondern durch die bloße Kraft seines Willens. Er erinnerte sich an die „Sonne von Austerlitz“, den Moment, als sein Genie göttlich berührt schien. Er hatte Frankreich ein Gesetzbuch, einen Sinn für Größe und einen Platz in der Geschichte, den keine Niederlage auslöschen konnte. Aber Ruhm, so erkannte er zu spät, ist so flüchtig wie Rauch auf einem Schlachtfeld. Das Imperium, das er auf Bajonetten errichtet hatte, war unter dem Schnee Russlands und im Schlamm von Waterloo zerbröckelt.

Das letzte Exil

Sein Bedauern galt nicht den ehrgeizigen Kriegen – denn er hielt sie für das Überleben Frankreichs für notwendig –, sondern dem Vertrauen, das er dem „perfiden Albion“ geschenkt hatte, und der Erkenntnis, dass seine Reichweite schließlich seinen Griff überstieg. Als sein Körper versagte, verzehrt von Magenkrebs, waren seine letzten Worte ein Fiebertraum seiner Lebensliebe: „Frankreich, die Armee, Anführer der Armee, Joséphine.“ Er starb, wie er lebte – kämpfend für ein Vermächtnis, das durch die Jahrhunderte hallen würde, ein Adler, der sich weigerte zu glauben, dass seine Flügel gestutzt waren.